Los sábados y domingos dispuestos están en el semanario, para el descanso, ocio y tiempo libre, ¿y? - ¿y?, ¡¡que¡¡, -¿Qué de que?, -bueno, vale, ok. Tengo que hacérmelo mirar, esto de la esquizofrenia escrita.
Pues eso, que después del intenso trabajo familiar (quien tenga esos lujos) de toda la semana y cada uno en sus labores, currelo, estudios, madrugar, estudiar, deberes, llevar al niño al entreno, madrugar, aguantar al jefe, comprar , cocinar , hacer la casa, ¡¡no construirla¡¡, que llamase así al hecho, de limpiar el polvo, cambiar sabanas, hacer camas, limpiar, lavar etc, y otra vez llevar al niño al entreno, en “tota”, una vorágine bestial difícil de aguantar, pero….¡¡ todo sea por la formación del niño¡¡.
¡¡¡Vaya semanita¡¡¡¡…. y como colofón, el partido del fin de semana, los famosos weekend games. Sintetizando y no cayendo en las ganas de profundizar en el tema, de manera totalmente subjetiva, el hecho de que tu hijo practique un deporte, se convierte en una tumultuosa y polifacética acción familiar de sábado sabadete y de compleja denominación, según “El” actuante que ejecute uno u otro papel.
La noche anterior, viernes, el padre, en vez de preguntar ¿has hecho todo los deberes?, Le conmina a: ¡¡ vamos a descansar y a dormir, que mañana hay partido¡¡, la madre le da el beso de cada noche , pero los viernes le comenta : “mañana veras que metes muchos puntos”, la hermana o el hermano, siempre en un segundo plano, pues intentan boicotear toda la atención del joven deportista, negándose a todo y dando la nota ¡¡cada uno en su papel del viernes pre-game¡¡..
Llega el sábado y ¿mas de lo mismo? al deportista le levantan temprano, una hora menos en canarias, al grito de ¡¡vamos campeón¡¡ y el niño en un duermevela, piensa y sabe : ¡¡que es día de partido ¡¡ ,….es el peorrrrrrr de la semana, pasa de semi somnoliento a estresado, en tres segundos en zona, el padre: más , que parece la madre de la Pantoja, abronca a la mama, porque no le ha comprado al niño lo copos Kellogg's, que le dan un I+D y un aporte extra¿?, y a la pregunta del niño (y ésta es de trivial), ¿mama donde esta el pantalón del chándal? ¡¡se arma la marimorena¡¡ ostias tu, THE WAR OF THE ROSES es una tontería, comparándolo con toda la familia buscando el puto chándal.
Estoy terminando……..
buffffff que stress tengo, que a todo esto y hasta a un servidor se le ha pasado, que a la niña, si, la hermana del joven deportista, (esto es de película de Tarantino), esa noche del viernes al sábado, la naturaleza le premio con la menarquía, su primer periodo ¡uy uy uy¡, la niña asustada, el joven deportista se pregunta ¿Qué que?, El padre ¿Cómo no? sigue buscando el chándal y la madre , mujer ella , intenta explicar a grandes rasgos y “rapidito rapidito” el misterio de la perpetuación de la especie humana, a la joven mujer.
La madre explica al padre “buscador de chándals”, que no le quedan “evax con alitas” que tiene que dejar la película , en “busca del chándal perdido” y cambiarlo por “farmacia de guardia”……¡¡gago en la puta¡¡ , replica el padre, que al final se va, neurótico y perdido en busca de las alitas de su joven hija.
Estoy terminando……..
Después de mas de media hora (¡ya¡ tarde para el game),llega el padre, con el paquete bajo los brazos, que su hija tiene que ponerse bajo las piernas y presuroso y raudo, pasando del “tema”, insta a la prole a meterse en el ¡¡puto¡¡ coche, con un ¡¡ que nos VAMOS……que llegamos tarde…..¡¡.
El niño ,el joven deportista y toda la family,… LLEGA TARDE,¡¡ hay va¡¡, normal después de lo sucedido en casa,(y para ir terminando), el entrenador , haciendo justo manejo de las normas del club………….. pues no saca , ni hace jugar al niño deportista, ni un solo segundo. ¿¿ es o no es ?? que dice mi madre, ¡¡ una putada¡¡
Moraleja: el conjunto lo forman individualidades y cada cual tiene,….. Sus historias.
